Será que é antes do nascer?
Ou será que é no viver?
Ou talvez depois de morrer?

Uma coisa é certa
E Sócrates também o tinha como certeza
Que é na incerteza
Que o homem acerta.

Surge sem eu contar
Ou é por intenção?
Gostava de encontrar,
Quem me responde-se à questão.

A resposta à questão
Era o batimento cardíaco
Para mim é uma revolução do milénio
(Mas será que que perguntarão
"Quem foi o génio?"
Ou "Quem foi o maníaco?")

Sentado, sozinho, na escuridão,

Num quarto de paredes de saudade,

E num tempo de tristeza, da verdade,

De saber que não te tenho senão no coração...

E na mente, que se revolve incessante

Em memórias tuas que nunca se vão apagar

E que envolvem e aumentam a dor de pensar

Como seria, puderas tu ser aqui constante...

Os momentos que acontecem, espaçados

Seriam o nosso mundo actual e permanente

Se te pudesse ter, meu amor, sempre aqui

Assim, quedo-me com a saudade aqui fechado,

A imaginar-te comigo sempre presente...

Momentos especiais? Todos contigo. Nenhum sem ti.

Fazemos poemas em português,
Para quem é da nossa nação.
Outros fazemos em inglês,
Para também estarmos na modernização.

Falamos de tudo,
Até dizemos palavrões...
Pomos a falar o mudo.
Somos melhor que Camões .

Quais sonetos,
Quais redondilhas?!
Somos melhor
Que isso a milhas...

Chamem-nos de estupidos,
Ou até de patetas,
Mas o que somos
É bons poetas!

Sabes, se nunca te disse,

Como o poderias saber?

Como nunca a ti dirigi-se

As palavras que te quero dizer!

As palavras que seriam directas

Se soubesse sequer o que sinto!

Assim, sem palavras concretas,

Pensarias apenas que minto!

Bastaria, talvez, um olhar?

Talvez para quem quer, acredita!

Porque se tal chegasse a bastar,

Tanta palavra não seria dita...

Restam então atitudes,

Gestos, diálogo mudo!

Mas nunca foi de minhas virtudes,

Sem palavras, dizer-te tudo!

Ideias, tudo me falha!

Quando penso no que te falar...

Se pudesse contar como quem espalha

Sentimentos, ao acaso, no ar...

Não, nada ajuda nesta situação:

Sinceridade, medo de avançar,

Ou ficar quieto na ocultação

Do que sinto sem comunicar!

A decisão tem que ser tomada

E falo aqui pelo que não pessoalmente.

Sinto por ti o que não sinto por mais nada,

Ou ninguém, és especial, única, diferente.

Antes de nascer já o tinha.
Depois de nascer senti-o.
Sei que é uma coisa minha,
Mas depois de morrer perdi-o.

Isto, define a minha vida.
Isto, é definido por um gráfico.
Assim é a minha ida.
Antes,com esta deixa vos fico:

Nasci pobre.
Fui condenado à morte.
Casei rico.
E pobre me fico.
A minha vida é um ciclo.

Querem que vos declamemos um poema?
Será que podemos, ou será que não?
Ai! Estamos num dilema.
Mas como pedem, cá vai então.

O que fui já não tenho, já não sou

E olho para trás, e fico desolado

E vejo o que passou, as simples sobras do passado

Com simples ar de quem o teve e o matou...

Passeio lento por aquilo que restou

Daquilo que era antes e fico parado

A contemplar-me, em ruínas sentado

E feito do medo do tempo que passou

Porque mudei, e desfiz-me do que fui

Porque abri os olhos, os braços e respirei

Pela primeira vez o ar puro da verdade

Em que a memória de apaga e se diluí

E só fica o momento, o que sou e o que serei

E não o passado, nem a dor, nem a saudade.